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Il bianco s’asciuga
ma lascia graffi di ghiaccio,
incontenibili e violenti,
e questo vento d’Oriente
che dovrebbe placare i deliri di chi non ha più occhi…
scuote le voci inquiete degli spettri mai sazi.
Chi un tempo ti lodava con canti
oggi t’ignora con sdegno!
Cosa sarà cambiato, il cielo?
La percezione?
L’aria che si respira?
I buchi neri?…
O semplicemente… nulla?…

E la luna
dietro l’oblò
sbatte le ciglia
e ritrova la sua terra…

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